und durch den Erfolg der vergangenen Dichtigkeit mit frischer Kraft und neuem Muth erfüllt werden zu fröhlichem Vorwärtsstreben in unserem, trotz allem und allem schönen und des Schweißes der Edlen wekthen Berus. R. W. T Das Lied von dem Buche an die große „Glocke" gehängt von Siegmey. Fest umwunden mit dem Drahte Steht der Sect in Eis frappirt, Daß er heute zur „Cantate" Froh im Glase aufmoussirt. Brause, steige, zisch', Schäumendes Gemisch, Bacchus! Oeffne der Satyre, Dem Humore Thor und Thüre! Zum Werke, das wir ernst bereiten, Geziemt sich auch ein heit'res Wort, Wo Scherz und Witz den Ernst begleiten, Kommt die Moral am besten fort. So laßt uns heute denn betrachten, Buchhändler! — wie ein Buch entsteht; Den Praktiker muß man verachten, Der, was sein Amt ist, nicht versteht! Das ist's ja, was Euch Alle zieret, Und dafür seid Ihr ja bekannt: Daß Ihr mit Geist nur das vollführet. Was Ihr erschafft mit Eurer Hand. Nehmt vom kräftigsten Papiere, Satinirt und extrafein, Muß auch gut geseuchtet sein, Und die beste Druckerschmiere! Material herbei! Keine Sparerei, Daß die Arbeit nichts entbehre, Drucker und Verleger ehre! Denn sehr verlegen und sehr bange Tritt mit dem Erstlingskindelcin, Auf seines Lebens schwerstem Gange, Der Autor beim Verleger ein; Ihm blüh'n in dessen Diagnose Die schwarzen und die heitern Loose. — Mit hoffend, zagendem Verlangen Erwartet er das sich're „Ja", Mit züchtigen, verschämten Wangen So steht der Jüngling vor ihm da. Da faßt ein namenloses Wogen Den Herrn Verleger, der sonst karg: „Gern zahl' ich für die dreißig Bogen, Mein junger Autor! tausend Mark". O, sehnlichst, nun erfülltes Hoffen, Der Jüngling wird vor Freude blaß, Das Auge sieht den Himmel offen, Er träumt von Kränzen und Parnaß — O, daß er ewig voll ihm schäume Der gold'ne Kelch der Jugendträume! — Hurtig, eilet, bringt mir, Leute, In den Druck das Manuskript, Daß man sorgsam es noch heute, Und dem besten Setzer gibt. Schnell die Correctur, Keine Spieße nur, Daß das Schöne und das Reine Sich im Drucke auch Vereine. Denn wo das Gute mit dem Schönen Bei unfern Büchern sich versöhnen, Da ist ein wahrer Hochgenuß. — Das, meine Herrn, ist Eure Stärke, Daß man nicht fürder deutsche Werke In Frankreich sauber drucken muß! — Dreiundvierzigster Jahrgang. Und der Verleger mit frohem Blick, Im Bureau und in den Cvmvtoren Ueberzählet und rechnet zurück In Len Büchern, mit den Factoren: Muß mit dem Buchbinder debattiren, Dann mit dem Zeichner conscriren, Controlirt die Aushängebogen, „Preis ordinär" wird sorgsam erwogen. — Rühmt sich mit stolzem Mund: Groß wie der Erde Rund, Fest wie der Demantstein, Wird auch der Absatz sein. Doch mit des Geschickes Mächten Und des Sortimenters Rechten Ist kein cw'ger Bund zu flechten, — Die Chicane reitet schnell! Wohlthätig ist Crcdites Macht, Wenn man ihn handhabt mit Bedacht, Und was der Kaufmann nur erschafft, Dankt meist er des Credites Kraft. Doch furchtbar wird er ausgepreßt, Sobald man ihn mißbrauchen läßt, Wenn man im deutschen Sortiment Fast nichts als die Credite kennt. Denn kaum ist der Prospect versandt, So sind die Meisten bei der Hand, A condition flugs zu bestellen, Doch muß man es in Rechnung stellen, Mit dem ausdrücklichen Protest: Um's Himmels will'n — nichts gegen fest, Und auch kein einz'ges Exemplar Gezwungnermaßen gegen baar! Schon fürchten sie mit stillem Beben, An 7/6 sich zu — „verheben!" Denn wie die Thräne vor der Zwiebel Und wie die Tugend vor dem Uebel, Und wie die Lüge vor dem Wahren, — So scheut der Pumpcr vor dem — Baaren! Wohl! nun kann Versand beginnen, Ganz vollendet ist das Buch, Doch bevor wir's lassen rinnen, Betet einen frommen Spruch: „Freud' mit Dir und Glück, Nichts komm' mir zurück, Daß nur dreimal dreißig Tage Brauch' das zweite Ausgelage. Stoßt die Ballen 'raus! Kommt nicht mehr nach Haus! Sollt in alle Länder gehn! — Gäb' es doch kein Wiedersehn!" Lieblich in dem Schein der Sonnen Der Verleger sinnt und sann, Und kaum ist ein Jahr verronnen, Rückt die Ostermesse 'ran. Welchen Lärm hört er erschallen? Halt! Da kommen Kisten, Ballen, Schon erkennt er an den Spuren, Unglücksel'ger! die — Retouren. Wehe, wenn sie losgelassen, Wachsend ohne Widerstand, Diese Krebse, diese Massen! Der Verleger ringt die Hand. Seht die Deckel, Die die Flecken Arg bedecken, Und die Bücher In der Mitten Ausgeschnitten! Komm' herbei, mein Personal! Diese Qual! Ha! das nenn' ich angeführt, Alles schmutzig und beschmiert! Remittenden Ohne Enden! 249